Памяти А. Башлачёва


Поэты идут вереницей,
       как пленные строем.
Мы тоже за ними,
       скрываясь в сугробах, ползем,
А их конвоиры осклабились,
       пьянку устроив,
И черной икрой
       заедают гнилой чернозем.

Да, пьянка вповалку,
       вповалку на нары и бархат,
В кромешную тьму,
       предварительно выключив свет.
И юбку задрав
       у обычной крестьянки-кухарки,
Качаясь глядят,
       как бредет, спотыкаясь, поэт.

Ты был рядовым, признан годным
       и всласть неугодным.
Поэт как поэт, разве только
       изранен до тла.
Ударишь по струнам аккордом
       не ровным, не модным
И в душу нам глянешь.
       Увы, но она утекла.

Душа пролилась бестолково
       под стулья и парты,
А то, что осталось,
       назвать не берется язык.
Газетным словцом, по-библейски,
         а то просто матом
Мы молимся молча,
       пытаясь дождаться слезы.

Но ты - заключенный, как мы,
       и не держишь обиды
На тех, кто проел, прокурил
       и пропил голоса.
Твой путь, как и наш,
       каждый раз исчезает из виду,
И делаешь шаг свой последний
       уже в небеса...

11 октября 1992

Автор: Старый Пионэр
опубликовано 26 марта 2004, 16:31
Публикуемые материалы принадлежат их авторам.
Читать комментарии (7) | Оставьте свой отзыв

Другие стихи
   
  Rambler's Top100
 
Copyright © 2002-2018, "Наш Неформат"
Основатель
Дизайн © 2003 (HomeЧатник)
Разработка сайта sarov.net
0.02 / 5 / 0.001